Des feuilles, des livres, le silence et l'oubli. Dans le jardin, c'est l'automne et les dernières feuilles, le brouillard parfois. Les livres se perdent, se déchirent et se noient. Ce n'est qu'un jeu, un jeu silencieux, un rêve un peu fou, un peu flou. De l'abandon à l'oubli, des pages que seul le vent tourne encore, des feuilles froissées. Les livres sont des traces. Les traces s'effacent. Elles disparaîtront.
